Le 12 novembre 2020, mon père apprenait qu'il était atteint de la SLA, une maladie dégénérative qui ne lui accorderait pas plus de cinq ans de sursis. C'était pour moi la fin de l'innocence. Je verrais bientôt mon père mourir, et ce dernier ne verrait pas ma fille grandir. Démuni, je devais maintenant affronter ce fait d'une simplicité désarmante: les personnes qu'on aime sont promises à la mort. Quatorze mois plus tard, nous nous faisions nos adieux. Ces pages ont été écrites dans la tristesse, mais aussi avec l'impression heureuse d'arracher, par la puissance du souvenir, quelque chose à la mort. C'est un livre de larmes et de joie, le livre que je m'étais promis d'écrire pour mon père.